Kwekwe: Los pequeños lujos del encierro

“Mientras me sentaba y suspiraba por el día tan agotador física y emocionalmente que había tenido”, escribe Maureen Sigauke de Zimbabwe, “ Reflexioné sobre nuestros extraños días del Coronavirus, las necesidades básicas y los derechos de la vida se han reducido a lujos”.

Desde que el Presidente de la República de Zimbabwe declaró un cierre nacional de tres semanas a finales de marzo, había vivido obedientemente según lo estipulado en el decreto.


Cuando se anunció una prórroga de dos semanas del bloqueo, no fue una sorpresa. Zimbabwe todavía no estaba a salvo. Todavía teníamos que reforzar nuestra capacidad de respuesta nacional. Como ciudadano activo, con mi familia y mi comunidad en el corazón, me comprometí a desempeñar mi papel para garantizar la seguridad de mis seres queridos, mis vecinos y todos los demás zimbabwenses. Pero lo que me sorprendió, cuando el otro día me dispuse a abastecerme de alimentos, fue que el encierro estuviera tan lleno de pequeños lujos. Lujos que se podría argumentar que no deberían ser considerados lujos, pero que sin embargo se habían convertido en lujos.




Vendedores ambulantes de alimentos, Zimbabwe, abril de 2020. Crédito: Lovejoy Mutongwiza (@LJaymut10)



Aunque no tengo un trabajo formal, me considero privilegiada. Cuando comenzó el encierro, ese privilegio significaba poder abastecerme de los alimentos y suministros médicos que proyectaba que nos durarían a mí y a mi familia durante los 21 días del encierro. A nuestro alrededor, en nuestra desmoronada economía política, millones de personas perdían sus trabajos y se lanzaban a la economía informal. En la economía informal, la supervivencia es un juego de mano a mano. Poder abastecerse de alimentos durante 21 días es un lujo que sólo unos pocos zimbabwenses pueden permitirse. ¿Debería ser un lujo? ¿En serio?


En la economía informal, la supervivencia es un juego de mano a mano. Ser capaz de abastecerse de alimentos durante 21 días es un lujo que sólo unos pocos zimbabwenses pueden permitirse.

Por muy noble que fuera la extensión de dos semanas del encierro de Zimbabwe, mi despensa tenía muy poco aire de nobleza. Todos los artículos cotidianos, incluyendo la comida, el aceite de cocina y los condimentos, necesitaban ser abastecidos. La mayoría de las tiendas de comestibles de mi vecindario, los quioscos locales que normalmente venden comestibles básicos, no tenían ninguno de estos artículos en existencia. Las tiendas que sí tenían provisiones las vendían a precios fuera del alcance de cualquiera excepto de una duquesa que pasara, y no habíamos visto ninguna duquesa por aquí desde el cierre.


No había otra opción: Tuve que viajar al distrito central de negocios, comúnmente conocido como la ciudad, para reponer mis suministros de alimentos. Pero lo que pasé tratando de llegar a la ciudad hace que la lucha por conseguir el dinero para los comestibles parezca un paseo (manteniendo la distancia social adecuada) por el parque.





Camino vecinal, Kwekwe, Zimbabwe. Crédito: Maureen Sigauke.

Primero, tuve que superar el obstáculo de la información, o más bien el obstáculo de la falta de información. Más allá de la imponente declaración del presidente Mnangagwa de un “bloqueo total” destinado a derrotar “un virus que no conoce clase, color, credo, tribu o región”, muy poco se había explicado claramente. ¿Cuál sería el horario de funcionamiento de los negocios que ofrecen servicios esenciales? ¿Qué pasos debía dar, si me encontraba con la necesidad apremiante de hacer un viaje a la CDB o un repentino esencial en otro lugar? ¿Había un toque de queda? Si es así, ¿qué era?

Pasé la mayor parte de la mañana tratando de obtener las respuestas que aseguraran mi paso seguro a la ciudad. Pregunté a mis vecinos, y todo lo que sabían era que había una fuerte presencia policial en la ciudad y en las carreteras que conducen a ella. Aquellos que insinuaron que sabían un poco más sobre estas cosas tenían narraciones inquietantes sobre los tiempos de operación. Estaba más confundida de lo que había estado antes de preguntarle a nadie. Pero dos cosas estaban claras: uno, tenía que conseguir provisiones de comida y dos, no tenía ni idea de cómo iba a llegar a la ciudad. ¿La información se había convertido en un privilegio y un lujo también?




Puesto de tomates, Kwekwe, Zimbabwe. Crédito: Maureen Sigauke.


Estimulada por la necesidad primaria de alimentar a los cinco niños de los que soy tutora, recurrí a la opción que se ha convertido en la nueva normalidad. Busqué la ayuda de un conocido líder juvenil dentro del establecimiento del gobierno en mi área. Se ofreció gustosamente a llevarme a la ciudad. Sólo un control de carretera más tarde y estábamos en el distrito central de negocios, gracias a la amistosa conexión de mi amigo con la policía local. Bendito sea el alma de mi amigo, por supuesto, pero me encontré con un conflicto. ¿Qué pasa con Mbuya VaJesse, que se queda frente a mi casa y que probablemente no conoce a nadie que conozca a alguien que pueda ayudar a facilitar estas cosas? Parece que los amigos y las conexiones son lujos y privilegios. ¿Tienen que serlo? ¿Qué hay de los demás?


Un par de horas más tarde, unas manos diminutas se envolvieron a mi alrededor, y sonrisas radiantes saludaron el contenido de las bolsas de compras llenas de... pequeños lujos. Mi familia y yo estábamos preparados para las próximas dos semanas, como mínimo. Con la esperanza de que quede suficiente para un poco de redistribución tranquila a los vecinos que nunca soñarían con mencionar que tienen más bocas que los tomates en casa en estos días.




Tienda Tuck, Kwekwe, Zimbabwe. Crédito: Maureen Sigauke.


Mientras me sentaba y suspiraba por el día tan agotador física y emocionalmente que había tenido, reflexioné sobre nuestros extraños días de coronavirus, en los que las necesidades y derechos básicos de la vida se han reducido a lujos. Pensaba que lo más triste es que no es el Covid-19 el que se ha deshecho de estas necesidades y derechos fundamentales. La pandemia sólo ha expuesto las realidades de los sistemas que favorecen a unos pocos sobre los muchos. La pandemia se ha limitado a llamar a las naciones, a tantas naciones, a las afortunadas y a las demás, sobre la hipocresía que encierran todas esas nobles promesas de “no dejar a nadie atrás”.


Como yo, muchos ciudadanos de Zimbabwe están estructural y sistemáticamente hambrientos de la información que podría ayudar a mantenernos seguros durante esta pandemia y más allá. Muchos de nosotros vivimos con el temor de la violencia en la seguridad del Estado, sin tener la certeza de lo que un día cualquiera traerá. Pienso en la nueva normalidad, y los bloqueos de carreteras, y los tomates, y Mbuya VaJesse. ¿Debería ser necesario estar conectado políticamente para obtener la información básica necesaria para estar seguro durante un bloqueo? ¿Debería ser un lujo poder alimentar a tu familia?


Esta historia ha sido compartida por Maureen Sigauke, un activista de justicia social y laboral, consultor de gestión del cambio organizacional y sostenibilidad, y Atlantic Fellow for Social and Economic Equity. Ella twittea en @Maureenashleigh.


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*El artículo original se encuentra aquí. Agradecemos la traducción realizada por Julián Blanco.

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